AUTOPSICOGRAFIA (1932) - Fernando Pessoa

 

AUTOPSICOGRAFIA

 

O poeta é um fingidor

Finge tão completamente

Que chega a fingir que é dor

A dor que deveras sente.

 

E os que lêem o que escreve,

Na dor lida sentem bem,

Não as duas que ele teve,

Mas só a que eles não têm.

 

E assim nas calhas de roda

Gira, a entreter a razão,

Esse comboio de corda

Que se chama coração.

 

 

 

Fernando Pessoa foi um escritor, poeta, crítico e polemista português, nascido em 1888 no bairro do Chiado, em Lisboa. Passou os primeiros anos de vida em Portugal antes de se mudar com a mãe (e o novo marido desta) para a África do Sul aos oito anos.

Aí permaneceu até aos 17 anos, altura em que regressou à capital portuguesa para estudar. Nos anos seguintes, tentou lançar a sua própria editora – que acabou por fracassar – e trabalhou como jornalista, editor e tradutor para se sustentar.

Paralelamente, continuou a escrever poemas e contos, muitas vezes sob pseudónimos. Esta é uma das características que definem Fernando Pessoa; diz-se que teve cerca de 80 alter egos, dos quais os mais conhecidos são Bernardo Soares, Ricardo Reis e Alberto Caeiro.

Os seus escritos não alcançaram o sucesso esperado e, à exceção de um pequeno grupo de seguidores fiéis com quem co-escreveu várias revistas, nunca se tornou, em vida, a lenda que é hoje.

Fernando Pessoa morreu em 1935, com apenas 47 anos, em Lisboa, e os seus escritos, redescobertos e posteriormente publicados, o consagrariam postumamente como um dos maiores escritores portugueses.

 

 

Amor amigo - Fernando Pessoa

"Quero ser o teu amor amigo.

Nem demais e nem de menos.

Nem tão longe e nem tão perto.

Na medida mais precisa que eu puder.

 

Mas amar-te sem medida e ficar na tua vida,

Da maneira mais discreta que eu souber.

Sem tirar-te a liberdade, sem jamais te sufocar.

Sem forçar tua vontade.

 

Sem falar, quando for hora de calar.

E sem calar, quando for hora de falar.

Nem ausente, nem presente por demais.

Simplesmente, calmamente, ser-te paz.

 

É bonito ser amor amigo, mas confesso é tão difícil aprender!

E por isso eu te suplico paciência.

Vou encher este teu rosto de lembranças,

                               Dá-me tempo, de acertar nossas distâncias..." 

Escrever não é simples...

 

Queria ser poeta

escrever te belos versos e onomatopéias

minhas letras se transformarem em palavras sentidas

cheias de amor e paixão

fazer sorrir uma flor

olhando para o sol

o fazer-te navegar 

até chegares a este porto-abrigo

Só que ser poeta é muito mais do que isso

é ser um sonhador 

é ver o mundo com a alma

e senti-lo com o coração

e muita imaginação

ah ! se fosse simples 

qualquer um podia ser um Fernando Pessoa

o um Camões

o escrever poemas de amor como Pablo Neruda

e Florbela Espanca

Eu simples mulher tento

escrever sem rimas

as palavras que sei

metendo nelas todos meus sentidos

emoções e sensibilidade

e todo o amor que tenho em mim.

Lena

Fernando Pessoa....

 

Tudo o que é bom

                      dura o tempo necessário

                                                  para ser inesquecível.

 Fernando Pessoa

Como é por dentro outra pessoa? - Fernando Pessoa

 

Como é por dentro outra pessoa?
Quem é que o saberá sonhar?
A alma de outrem é outro universo
Com que não há comunicação possível,
Com que não há verdadeiro entendimento.

Nada sabemos da alma
Senão da nossa;
As dos outros são olhares,
São gestos, são palavras,
Com a suposição
De qualquer semelhança no fundo.

Fernando Pessoa

Tenho tanto sentimento que...

Tenho tanto sentimento
Que é freqüente persuadir-me
De que sou sentimental,
Mas reconheço, ao medir-me,
Que tudo isso é pensamento,
Que não senti afinal.

Temos, todos que vivemos,
Uma vida que é vivida
E outra vida que é pensada,
E a única vida que temos
É essa que é dividida
Entre a verdadeira e a errada.

Qual porém é a verdadeira
E qual errada, ninguém
Nos saberá explicar;
E vivemos de maneira
Que a vida que a gente tem
É a que tem que pensar.

Fernando Pessoa, 18-9-1933

Chove. Que fiz eu da vida? Fiz o que ela fez de mim...

Chove. Que fiz eu da vida?
Fiz o que ela fez de mim...
De pensada, mal vivida...
Triste de quem é assim!

Numa angústia sem remédio
Tenho febre na alma, e, ao ser,
Tenho saudade, entre o tédio,
Só do que nunca quis ter...

Quem eu pudera ter sido,
Que é dele? Entre ódios pequenos
De mim, 'stou de mim partido.
Se ao menos chovesse menos!

Fernando Pessoa, 23-10-1931