Naquela manhã do 27 de abril 1967, me revejo naquela estação cinzenta em Bordeus. Tinha apenas seis anos quando meu pai nos foi buscar a Portugal. Em Bordeus fomos bem recebidos, pessoas nos traziam leite, chocolate, croissant's, pão, etc.
Depois continuamos nossa viagem até Belfort. Cidade onde cresci. Sempre achei aquela cidade triste, escurra, fria. Já la vão 47 anos. Aquela ditadura, aquela pobreza por a qual meu pai deciciu emigrar, me roubou 47 anos de vida no meu pais.
O triste de isto tudo, é que muitos continuam a emigrar. A emigração actualmente esta a ser igual o pior que nos anos 60-70.
2 comentários:
twiute coalLena, passamos por situações idênticas, só que no meu caso actuei com conhecimento de causa e de livre vontade, ao ser adulto, e tu eras uma criança.
Hoje estás bem, e és considerada no País que te acolheu. No meu caso tampouco posso queixar-me.
Um grande abraço, querida amiga
Quem escreve tão bem, que narra com tanta precisão não deve permanecer inactiva,
Ânimo, amiga, e a escrever...
Abraços de vida, querida amiga
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